Создаю иллюзию всемнужности.

Я считаю себя уебищем и расстраиваюсь, когда вижу, что кто-то считает так же.
Значит, не справляюсь.

Вы читали "Хочу в Париж!" Веллера? Да, я тоже его не люблю, но этот рассказ один из двух его достойнейших. Дело там короче в том, что в один прекрасный день маленький советский мальчик влюбился в Париж. В суровых совковых условиях он его досконально изучил, вплоть до меню в ресторанах. Учил, учил, потом закончил ПТУ, женился, вырастил детишек. Состарился. А за пару лет до пенсии на завод или где он там работал пришли путевки в Париж. И вот, с инфарктами выбив-таки у начальства одну из двух путевок, долго и с чувством, с толком, с расстановкой собирался. Приехал в Париж. Там он знает все лучше экскурсовода, который в этом самом Париже вырос. Никто не верит, что он здесь впервые. А потом он понимает, что уехать оттуда в серый Союз уже не сможет, и решает сбежать. Он сбегает с экскурсии, но в душу уже закрались подозрения – все так странно – проскальзывающие русские слова прохожих, пачка беломора на тротуаре. Особняки оказываются из папье-маше, а на «французах» привычные шмотки из дружественных Чехословакии и Польши. А на ножке Эйфелевой башни – клеймо запорожского завода.

Не было никакого Парижа на свете.
Не было никогда и нет. ©

А ведь и правда, нет никаких заграниц. Нас же наебывают! Невозможно, чтобы кто-то там жил. Это же все выдуманный мир, как Нарния. Для развлечения обывателя. Все что вы видели – это фарс и представление.
И вы говорите, что лучше реального мира ничего не может быть? Что прекрасное надо искать в окружающем? В месиве соленой грязи на дорогах, может быть? Или в людях, которые прекрасны ровно до тех пор, пока их не узнаешь получше? А может, красота в нас самих, в тупом быдло, неспособном ничего адекватно оценить? То ли дело фантазия. Воображариум, блять. Можно выдумать все что угодно, а можно пользоваться выдуманным другими. Можно подумать, что вот она, весна, и скоро все будет прекрасно; можно подумать, что эта шляпа тебе идет или что люди эти на самом деле хорошие, просто молоденькие еще и чрезмерно пытаются выебнуться. И ты хороший на самом деле, просто так же слишком сильно выебываешься и пытаешься всем-всем угодить и понравиться. Синдром Моники. Да и хорошая стилизация ведь всегда гораздо лучше того, под что стилизовано! Потому что хорошие стороны там гипертрофированны, а плохие – атрофированы. Идеальный мир.
А хочется по-прежнему красоты. Хочется пить текилу-бум именно там, в этом самом крутом баре, в котором я когда-либо была. И чтобы вокруг эти были веселые кубинцы и латиноамериканцы, которые там тусуются. И чтобы бармен был весел и мудр.
Но хуй. Все стилизация. Все выдуманное. Сегодняшний латинос не настоящий, таких не бывает.
Кстати, с днем рожденья меня, глупую выебистую дрянь.